Cida Leal

O poço

2012-01-31T10:33:00.000-08:00

Foto: Airton Lagoeiro Corrêa

Era um poço profundo e misterioso onde se perdiam todas as coisas. Foi lá que caiu, certa vez, minha caneta azul. Por um tempo indefinido, esperei a água escura secar. Na imaginação verde e fértil de menina, esperava encontrá-la intacta no fundo do poço. Não sabia que dali ela se perderia para sempre, levando riscos e rabiscos, inícios de histórias que não teriam fim. O poço se perdeu, assim como a caneta. Plantaram-se antenas em seu entorno. E quanto aos olhares, sorrisos e palavras que também se perderam depois disso, encontraram outros poços. Levados pelo medo, caíram em outros fossos. Ainda assombram em noites frias, embora jazam inertes, sob a podridão que nivela todos nós.

Destrarapatefren

2012-01-26T10:36:00.000-08:00

Foto: Airton Lagoeiro Corrêa

Num passe de mágica, ela tira da cartola folhas de papel rotas e amarelecidas. Brilhante em seu desempenho, rainha em seu picadeiro. Do fundo de um baú vívido e fremente, roda o ponteiro do relógio. Não sou mais eu. Sou o medo transvestido de esperança, escondido em devaneios. Corajosa, ela me redescobre. As letras empoeiradas falam de futuros, de pedras e estradas. Falam de porteiras que se abrem, de asas que se desembotam. Dificil acreditar que já fui eu. Que já fomos nós... por um breve momento tenho a impressão de que ela ocultou um dia a fé que se acende hoje. Parece mesmo que leu o livro ao inverso, de ponta cabeça, desde a última página.

Deserto

2012-01-12T11:47:00.000-08:00

Foto: Airton Lagoeiro Corrêa

Se, um dia, falássemos sobre essas páginas cinzentas, eu poderia contar-te de um sonho que tive. Tal qual um parêntese solto entre as palavras, cortou, por muitas linhas, meu texto ao meio, virgulando meu querer. Mas foi um parêntese, nada mais. Restos de querer jogados na vala da vida, sem chegar sequer a um ponto final. Poderia abrir minhas mãos e mostrar as linhas que não chegaram a se fazer, o destino que não chegou a se plantar. Lidos por olhos misteriosos, não puderam me ferir. Poderia acercar-me dos seus medos e contar das pontes que atravessei, em noites frias e escuras, carecida da lua e das estrelas. Você poderia então entender o sentido de atravessar este deserto, longe do brilho do sol. E talvez descobrisse o quanto de fé é preciso para enxergar o farol que se esconde atrás da montanha. Mas, não. Nunca nos falaremos sobre essas páginas cinzentas.

O quadro da parede

2011-12-27T10:00:00.000-08:00

No quadro raso na parede a vida caminhava sem medo. No alicerce moldado em pedra, cal e submissão, naturalmente corria. Sempre foi assim. Sob os caibros carcomidos tempo afora nunca foi possível entender toda a história. De pernas pro ar, na rede do aconchego, lia-se apenas partes cortadas do texto, espremidas as linhas no vão do sono. E por intervalos emudecidos a fio, avançava a vida tranquila, pelo deserto da inexatidão. Por isso, quando veio o pesadelo, ele simplesmente virou o travesseiro e voltou a dormir. Quando acordasse, tudo estaria nos devidos lugares. O pássaro azul no avesso da vidraça e o ruído da porta, que separava a vida do quintal. Não houve, portanto, sobressalto maior que um sonho bobo gritando madrugada adentro. Ignorando o aviso, o coração voltou a dormir, embotado na rede. Até que o pássaro se soltasse, dias depois. Abrisse as asas e se perdesse sobre os troncos retorcidos na escuridão.

Coadjuvantes

2011-12-12T04:53:00.000-08:00

Foto: Airton Lagoeiro Corrêa

O Aurélio está errado. Covarde é o político de fala mansa e discurso de santo. Seus grandes olhos medrosos não ousarão jamais enxergar o mundo. Covarde é o líder que não consegue segurar sozinho o peso dos próprios erros. Ansioso por se livrar do peso de passos falsos, encena fugas mirabolantes, esconde-se atrás de portões de ferro com grandes dentes afiados. Covarde é a mulher incapacitada de decifrar medos que não exita em eleger aquele que julga mais fraco como bode expiatório dos próprios fracassos. É também o oposto. Aquela que, audaciosa em seu reduto, dita discursos, ambicionando desenhar o mundo perfeito. Ao contrário do que aponta o verbete são esses os covardes. Preguiçosos de cavar mais fundo as verdades, postam frases feitas e se alimentam de homilias. A covardia esconde-se em gavetas, em envelopes amarelados, em bilhetes escondidos, em cochichos sussurrados. Tem nomes e sobrenome. A rocha que protege a entrada dos seus lares, impede que vejam o movimento da rua. Como se desenham as calçadas... Se olhassem com mais cuidado, por sobre os muros com os quais se protegem, haveriam de descobrir o poder de construção de suas reticências. São elas que secam o frio de quem ainda está na chuva. E é por elas que se destroem os medos daqueles que tremem na sombra. É por elas que nascem e se personificam os protagonistas. Não sabem, mas é assim que deve ser. Nessa história não existe mesmo um espaço largo para a coragem.

Pontes - o retorno

2011-11-27T12:47:00.000-08:00

Foto: Airton Lagoeiro Corrêa

Até que tentamos. Batemos em portas fechadas com trancas invisíveis e amarras de faz-de-conta. Imediatamente, se abriram. Os ruídos escandalosos pareciam dizer que todas as vigas haviam caído. Entramos, acreditando ter puxado a amarelês do dia para aquele pedaço morto de chão. Foi só por um tempo. Enquanto fingíamos ser donos do mundo. Nesse tempo subíamos em todas as fruteiras do pomar e experimentávamos o céu. Brincamos de amarelinha no quintal e brindamos ao sol no anoitecer. Por um breve tempo apenas. Até os retratos da parede perderem a cor e se tornarem cinza-sépia sobre o reboco. Então o sorriso amarelou e murchou a alegria. As paredes se comprimiram, sem dó, estreitando a graça. E por fim, romperam-se as pontes, jogando no brejo os restos de faísca que queimavam no fogão. Então voltamos. Tal como tínhamos ido, de enxadas e cestos nas mãos, impossível que foi de nos adaptarmos aos balaios.

Medo

2011-11-22T01:17:00.001-08:00

Foto: Airton Lagoeiro Corrêa

O mal existe e tem um sorriso largo e branco. Num primeiro momento tenta convencer que pode resolver todas as equações do universo. É só num primeiro relance. Ator em sua performance, parece acreditar que ainda convence. É só uma sombra. Palhaço solitário em seu próprio circo. O mal existe e tem até DNA. Seu sangue é um veneno raro que dissemina o medo. Mas quando as luzes se acendem, a plateia percebe que era só um ventríloquo. Quando o dia amanhece, as crianças que brincavam no milharal descobrem que era só um espantalho. Por mais que tente, não conseguiria impedir o curso do rio.

O primeiro vôo

2011-10-31T10:45:00.000-07:00

Foto: Airton Lagoeiro Corrêa

Abro com cautela a janela. Ainda sou cria para tentar a porta. Diante da plateia seduzida, posso voar. Coloco as asas no tempo. Não há chuva. Posso sair do esconderijo e me aventurar. Faço então de conta que conheço o texto de cor. É fácil, pois quando pergunto, você responde. Chego a me esquecer que está do lado inverso do espelho. Camadas sobrepostas de inexatidão separam-me do reflexo. Mas o presente é bem real. Em lapsos de sensatez, talvez eu me lembre, feito Ícaro frente ao sol, que as asas são uma ilusão. Ou que não há pé, para onde essa água me leva e, onde um dia, houve um remo. Embora não haja motivos para duvidar, eu posso me surpreender ao perceber que simplesmente trocamos de lugar. Porque o hoje é real. A peça está no ar. Não há contra-regra, nem haverá.

O portal

2011-09-06T13:18:00.000-07:00

Foto: Airton Lagoeiro Corrêa

Eu tinha apenas quatro anos e ganhei, do meu pai, um portal. Era um grande portal branco, desenhado como se fosse de um castelo. Lembrava pórticos coloridos de caixas de lápis de cor. Para ele, no entanto, a peça de concreto e cal era mais que o portal de um castelo. E eu dormia sorrindo e olhando o futuro que havia do lado de lá do presente. Com o tempo, o portal foi tomado por limo e lodo. Mostrava-me apenas o quão longe ficava o lado de lá. Um dia, sem que eu percebesse, a passagem secreta que levava ao mundo mágico se fechou. E o portal, que era bem mais que um portal, perdeu o encanto. Esses dias, redescobri o portal. Escondido em montes de entulho e mato, permanecia intacto o velho portal do meu pai. Ficou claro, naquele momento, que a magia nunca havia acabado. Mesmo que eu tivesse passado um tempo longo sem perceber, ele continuava sendo a passagem para a terra predestinada aos sonhos. Eu era bem menina ainda e ganhara um portal.

Metátese

2011-08-26T06:17:00.000-07:00

Foto: Clayton Castilho

Perco-me, constantemente, entre próclises, mesóclises e ênclises. Em labirintos misteriosos de pronomes, sintaxes e metáforas, sinto-me compelida a lançar a “táuba” que tornará a navegação menos brusca. Em meio às inúmeras traduções deste ou daquele vocábulo, esmoreço. “Táuba” não existe. É o ponto de partida ou de chegada. Um porto, somente. Transposição de fonemas que se embaralham, tentando construir uma vela para os náufragos. Metátese, apenas, da “última flor do Lácio, (in) culta e bela.”

O canteiro de cada um

2011-08-16T08:04:00.000-07:00

Foto: Marcos Leal

Via de regra, deveríamos ser plantados nos canteiros certos, juntos e encarrilhados com os da mesma espécie que nós. Isso se fosse para satisfazer egos inchados, que acreditam nos determinantes rasos da rotina. Como os da mesma espécie nem sempre são os nossos, alguns de nós criam asas e voam nos canteiros vizinhos. Um dia eles descobrem que os canteiros não são lápides, não têm nomes. E que aqueles que criam regras para os outros, são os mesmos que multiplicam exceções para si. É assim que se tornam variáveis as cores, as formas e os conteúdos de cada um. E os destinos também. Nada se reproduz na sombra, a não ser vazios daninhos procurando sugar o infinito. E com o tempo percebemos que não existem canteiros homogêneos. Aliás, a beleza reside em plantar asas.

Varrendo terreiros...

2011-08-08T13:01:00.000-07:00

Foto: Clayton Castilho

Equilibrar-se sobre o fascínio de rasos lagos, não é para qualquer um. É preciso leveza e coragem para desencobrir velhas máscaras amarrotadas. Estão tão enraizadas que esqueceram o caminho de volta. Tenho aprendido muito sobre pessoas, solidão e pés de cebola. Todos, sem exceção, ou plantamos ou jogamos fora. Eu por mim, tenho optado por jogar fora pessoas e solidão. E, com igual empenho, plantar pessoas e pés de cebola. Para descobrir para que servem, depende de descobrir apenas a qualidade da semente. Por ora, vou varrendo terreiros...sem "literalmentes".

Lampejando

2011-07-14T06:48:00.000-07:00

Foto: Clayton Castilho

São assim as lâmpadas artificiais. Perdem muito para os olhos da lua ou do sol. Olhei para o escuro fundo das gavetas e vi a minha rua novamente escura e sem faróis. São assim mesmo essas lâmpadas gastas e artificiais. Bem diferentes da lua e do sol.

Verdades

2011-07-07T06:30:00.000-07:00

Afinidade é um parto natural. Não nos afinamos com quem não tem características similares às nossas. Num primeiro olhar, rápido e sem perspectivas, pode até parecer que sim. Mas a leitura demorada de algumas amizades demonstra que sempre existe um quê nos bastidores das diferenças. É por isso que as pessoas se afastam, sem maestria, temendo assimilar lições aprendidas. Ou se aproximam, por medo de perceber a distância que as separa. Um texto atribuído a Charles Chaplin fala de aprender e da sintonia entre o que sou e o que procuro aparentar. O autor discorre sobre a incoerência que, comumente, povoa as relações. Sobre a confusão entre egoísmo e amor próprio, arrogância e autenticidade, descaso e respeito. É certo que, na dúvida, buscamos sempre agradar o outro, deixando de lado o prazer de amadurecer. Se quem disse foi Chaplin ou um anônimo sábio, não sabemos. Mas está claro que a plenitude só é alcançada quando se descobre a coerência entre o ser e o parecer. São muitos os ruídos que rondam as relações. Torna-se uma dança tentar adivinhar os futuros, levantados ou engavetados. O segredo, no entanto, é descobrir a sintonia. E viver conforme a partitura que nos cabe.

Van Gogh espreita...

2011-06-15T08:06:00.000-07:00

Acabo de ler, de uma sentada e uma garrafa de café, Contos do Círculo, de Flávio Roberto Pinto. Ele não sabe, mas eu já havia roubado algumas páginas de suas crônicas, enquanto maduravam sobre a mesa de Manoel Gandra. Impossibilitada, nessas ocasiões, de absorver todas as letras, pedi um exemplar ao Flávio. Que será lido, outras tantas vezes, no aconchego da minha sala, sob o olhar fremente de Van Gogh, relido por Maxuel Cruz. Não há muito o que dizer, Fredera abraçou todos os conceitos. Tirou de gavetas abarrotadas de clássicos, paralelismos que corariam minha antes pretensiosa opinião. Ao folhear o livro, presenteado pelo amigo, ressuscito apenas Fernando Sabino. Sim, mas mais cortante, mais fugaz. Brincando com as palavras, ou o sentido delas. Questiono-o sobre o sentido da vida. Sabino não conheceu algumas dores, fazedoras de palavras bonitas. Flávio sabe mais que qualquer um. E ao contrário de Sabino, ele responde. Acima de tudo, Van Gogh espreita.

Exigência

2011-06-09T18:35:00.000-07:00

Foto: Elaine Pessoa

Por absoluta necessidade, vivi, por um tempo, de traduzir frases não ditas. Encantada, descobria elos entre respostas prováveis e nãos esquecidos, outrora guardados em velhos cofres. Sobrevivia a noites em claro, na tentativa de ressuscitar palavras abortadas, indignas de serem pronunciadas. Um dia cansei. É difícil tentar arrematar retalhos, impossíveis de serem costurados. Tornou-se tedioso o hábito de construir castelos. Voltas e voltas dos ponteiros depois, esbarro em meu antigo oficio. Mesmo com parte da fuselagem enferrujada, carente de sonhos, não perdi a prática. Ainda consigo lembrar os pontos onde os pontos podem se encontrar. Para quem desenhava estrelas na poeira da estrada, está tudo certo. Está tudo no lugar, para quem adivinhava música na porteira da estrada.

Puro acaso

2011-05-25T10:35:00.001-07:00

Foto: Clayton Castilho

Um dia ela me disse assim, por acaso, que, por não conseguir acompanhar-lhe o vôo, algumas asas tinham sido deixadas pelo caminho. Não parecia haver apego em sua voz. Era fato. Se não acompanhasse o barco, estaria fadada a se plantar no porto, esperando um vento que não viria. Lembro-me claramente do medo que agitava aquela noite. Mesmo assim, uma luz se acendeu e iluminou o caminho até que eu chegasse em casa. Por dias fiquei ouvindo a voz que falava de anjos e de caminhos. Ardilosa, roubei-lhe o hábito. Desde então passei a colecionar asas. Tanto tempo depois ela parece estacionada em versos de alegria e alento. Deve ter chegado a algum porto bem seguro. Quando liga é para comparar minhas estrofes a de algum imortal indefeso. Não é de seu feitio mentir, mas ainda penso que ela é constantemente enganada pelo coração exageradamente grande. O acaso que nos aproximou é um enigma e, igualmente, uma retórica. Tal qual um papel amarelado esquecido em gramáticas e sintaxes. Ela sempre teve razão: nada mesmo, é por acaso.

Estações – o sonho não acabou

2011-05-11T10:11:00.000-07:00

Foto: Simone Moura

Já houve folhas penduradas no azul que pende acima desses galhos. Tudo indica que, cedo ou tarde, voltarão a se plantar ali. Todos sabem que o tempo é uma sucessão de idas e vindas. Não entendo porque insistem em sustentar que o ontem foi melhor do que o que virá. Não percebem que esse sol pode ser tão belo quanto a sombra que morre e nasce, no escuro das folhas. E escondem de si mesmos compreenderem que a luz que esteve aqui ontem, estará por certo em sucessivos amanhãs.

Estações – epílogo

2011-04-20T12:10:00.000-07:00

O sol lá fora é uma promessa. Resquício de brilhantes terreiros doendo nas vistas de quem cruza a porteira. A janela é uma isca e chama apenas quem não se decidiu. Abarca somente os olhos nervosos que adivinham amanhãs. Mesmo insistente o sol, depois da janela é apenas uma promessa.

Estações III

2011-04-06T07:13:00.000-07:00

Tudo nasce um dia. O sol pela fresta da janela, o musgo na parede. Cá dentro, espreita a vida já escrita, sem borracha. Não há mudanças possíveis. A pasta embaixo do braço não significa nada. Não há estrada, nem amanhã. O gesto foi apenas para tirar o retrato. Mesmo assim, tudo nasce um dia.

Papel de Parede

2011-03-18T06:35:00.001-07:00

Foto: Airton Lagoeiro Corrêa

Era puro acaso. Ocaso ou amanhecer, tanto fazia. Bem que podia também ser o meio do dia. O meio do lodo ou o meio do lago. Ela simplesmente pousou sua altivez ali. E não se importou jamais de estar no avesso do mundo, no revés do vôo. Aquele era o seu lugar. Mesmo que o lago intenso e imenso se abrisse no lado inverso da foto, foi naquelas margens que ela se recopiou. Embora a mata cerrada também gritasse por ela, dali não arredou. Prendeu-se no brejo lamacento e por lá se perdeu. Virou papel de parede em uma tela qualquer.

Estações II

2011-02-28T15:29:00.000-08:00

Inverno é quando não tem ninguém em casa. Lá fora, ainda que frio, há restos de sol. Aqui dentro movem-se lentamente páginas de um caderno sem letras, sem linhas, sem cor.

Estações

2011-02-22T02:22:00.000-08:00

Outono não é estação. É apenas um sábado de faxina. Necessário para novos floresceres. Por isso dói.

Depois da chuva...

2011-01-28T05:24:00.000-08:00

Foto: Simone Moura

Aprendi muito cedo que os joões-de-barro erguem suas casinhas com as portas na direção contrária às chuvas. Bem no alto, como convém àqueles que têm asas, eles constroem pacientemente as moradas e conseguem instalar os parentes, com pontualidade, antes que ventania comece e arraste a família para longe. Eu não sabia, mas, na minha infância, consegui preencher todas as lacunas que os pontos de interrogação deixam. Isso tudo por causa dos joões-de-barro. Foram eles que me mostraram o valor da paciência, do cuidado e da perspicácia. Talvez eu não tenha utilizado ainda todos esses conhecimentos. Mas eles continuam lá na despensa da memória, esperando para acompanharem meus cardápios diários de ousadia. Até ontem eu não sabia mesmo. E quando abri as gavetas eu passei a compreender. Há que se ter calma desde o alicerçar até o cobrir da última goteira do telhado. A semente não vai germinar em apenas um anoitecer. Há que se ter cuidado com aqueles que, por um laço ou um abraço, viajam conosco. Mesmo que insistamos em manter distância, nas freadas próprias da vida, teremos que dividir as mesmas lágrimas. Há, por fim, que ser sagaz. A inteligência, por vezes, vai além do saber e esbarra no sentir. O vento nem sempre avisa quando vem a tempestade. Quando aprendemos a lição do joão-de-barro percebemos a inutilidade do conhecimento que não constrói e a efemeridade do olhar que não enxerga o outro. Descobrimos então que a qualquer hora do dia vale à pena parar e sentir de que lado vem a chuva.

Guiomar

2011-01-07T08:28:00.000-08:00

Ainda hoje consigo ver seu vulto carregado de sacolas subindo corajosamente a Chapada. De dentro do ônibus diviso-lhe o olhar. Se estivesse perto poderia ouvir-lhe até mesmo a risada tímida e inconfundível. Custa-me acreditar que aqueles passos não são dela. E que as mãos sofridas não mais carregam compras.

Isso porque sua passagem foi tão silenciosa quanto ela o fora em vida. Sem grandes arroubos, abraçou a dor e fez dela sua companheira até o fim. E quando finalmente voltou para casa, não houve tumulto e nem desespero. Apenas uma tristeza doída.

Ontem a vi novamente. Bem de perto sem a cerca protetora das janelas do ônibus. Vi o mesmo olhar e a mesma coragem caminhando do lado da calçada que eu jamais queria ter percorrido. Trazia os cabelos mais claros e os olhos mais terrenos, mas era ela. A mulher esguia com nome de pianista e naturalidade cidadã.

Era ela. Distante do rosto sereno que eu afaguei numa cama de hospital. Infinitamente distante da mulher adormecida que tão poucos viram pela última vez. Certamente era ela, a mãe emprestada de tempos em tempos quando a vida era apenas um domingo doce. Eu realmente a vi. E era muito pouco parecida com a mulher que dorme serena bem perto daqui.

Esfinge

2011-01-06T05:13:00.000-08:00

A tela se abre branca e assustadora à minha frente. “Preenche-me ou devoro-te,” ameaça-me. Esfinge enigmática exige-me as vísceras. Vassala humilde disposta a debulhar palavras, estaciono em frente à máquina. Devo encontrar respostas em algum lugar; ou perguntas, quem sabe...

O escolhido

2010-12-12T14:33:00.000-08:00

Foto: Simone Moura

Não lhe foi permitido fazer escolhas. Nasceu bem próximo, em tempo e espaço. Cresceu também junto. E se plantou no emaranhado de lembranças, na linha do tempo; no tear que insistiu em continuar laçando as horas, batendo no compasso do futuro. Fez-se como se fazem os que aceitam as regras da vida. Não havia tempo para questionamentos, o próprio coração acertara o relógio. Sem saber, elegeram-no diplomata da saudade. Plantou muitos amores, de todos os modelos, todos os tamanhos. Plantou mitos e, de vez em quando, voltava para regá-los. Era ele o poeta da felicidade, o imitador dos sonhos. O olhar posto no passado limitava-se aos sentimentos consentidos pelo destino. Nem mais, nem menos. Não lhe deram liberdade para ser triste. Fora consagrado à alegria.

Encontro-o páginas depois. Uma sensação de déjà vu brinda nosso reencontro. Nada mudou. É como se tivéssemos dito até mais há apenas algumas horas. O homem em cujos ombros jogou-se o contentamento continua sorrindo. É o mesmo, não fora os olhos. Em seus lembramentos ecoam vozes do tempo que dividimos e que eu julgava esquecidas.

Conta-me ler meus escritos com frequência. Repete parágrafos inteiros sem se deter nas interrogações. Tenta descobrir, com base em devaneios de uma musicista que quase já não existe, intenções em minhas entrelinhas.

Prometo-lhe homenageá-lo com uma crônica. Ele merece um livro, escolhido que foi para passear pelas minhas mais estimadas memórias. No momento posso apenas reproduzir letras tatuadas nas raízes, homenagem a alguém que já se plantou. A liberdade é uma dádiva rara. Para ela, poucos são escolhidos.

A primeira letra

2010-10-30T05:09:00.000-07:00

Num poema não caberia a palavra lançada. Não caberia o brado perdido a cada vez que fomos impedidos de avançar. Um poema não laçaria a origem da letra que iniciou o combate. Nem tampouco conseguiria atar o instante da queda, quando não foi possível sustentar a coragem. Um poema só limitaria a alma, estremaria o grito. Seria um só em meio ao rumor de passos que avançam buscando uma saída. Estaria solitário buscando chamar a atenção para a fórmula rabiscada no quadro-negro. Seria preciso todos os poemas do mundo, esculpidos sob o olhar cansado de lamparinas, para desenhar os caminhos que trilhamos. Seria preciso o lirismo dos gregos, a epopéia dos heróis para conseguir ensaiar a primeira estrofe. Precisaríamos libertar construtores incansáveis de rimas que pudessem captar o gesto que marcou a batalha. Seria preciso arar o terreno vasto da imaginação para, somente então, plantar o verso. Ele viria certamente, como vieram tantas das nossas conquistas. Como um privilégio antes não visto, antes não acreditado.Para escrever o poema, deveríamos buscar os operários que alicerçaram as mais remotas antologias. Deveríamos sondar cultores versados em lançar as primeiras letras. Cultivadores de sonhos, eles definiriam as linhas e os pontos. Semeariam verdades e discursos esquecidos. Espelhariam, sem rebuscamento, as dores e os pesares passados. Não esqueceriam, todavia, os pontos finais de cada única leitura ouvida.Quem sabe esses mesmos poetas não conseguiriam encarcerar nossos medos. Não conseguiriam aprisionar a ânsia de quem, pela primeira vez, sentia-se capaz de escrever a própria história. Seriam eles a decifrar a alma dos que não tiveram receio de caminhar. Seriam edificadores de sonhos apenas a alicerçar o poema.

De seus apontamentos sairiam as primeiras notas. De seus cadernos teríamos o cabeçalho de um ideal. Teríamos o rascunho da estética que nos levaria a falar do que vivemos e um lampejo do reflexo da luta. Não teríamos enfim um poema, mas já contaríamos com uma página em branco em que apontar um começo. À luz de um farol que jamais se apagou em décadas de sonhos, estaríamos novamente em busca da palavra perdida. Por acreditar que o começo é apenas um revirar de páginas, podendo ser realizado a qualquer momento, vivenciaríamos cada passo, quantas vezes fosse preciso. Precisaríamos apenas ter coragem para escrever a primeira letra.

Telhados

2010-10-11T18:46:00.000-07:00

Há anos sou refém da metáfora do aconchego. Paradoxalmente também me persegue o fantasma de um abandono. Arrastei correntes anos a fio, buscando encontrar, num emaranhado de volúpia e embriaguês, o fio que me liberta do labirinto. Encarnei Teseu, espada em riste contra o Minotauro. Pela força que fiz, desloquei, até mesmo, as taramelas da vida. Sem querer, abri janelas e vi entrar luz pelas frestas. Encarnei o facho que ampliou a escuridão e compreendi sobre qual rolimã eu me movia. Pelas telhas de musgo e medo, reconheci a estrada. Estava lá, esperando as mesmas manhãs de domingo. Aquelas que eu busco, sem descanso, enquanto abro porteiras. Manhãs recortadas de luz e sol, escorrendo desperdiçadas pelas goteiras empoeiradas.

Há muitos séculos sou arquiteta de sonhos. Planejo jardins que se sepultam no medo. Por entre os dedos ressoam vendavais. Entardecem colhendo redemoinhos nos quintais. A semente, por vezes, voa para longe, sem qualquer compromisso com o chão. Vai morrer, certamente, sem o favor da lágrima que lhe confere o germinar.

Há páginas estou presa em encruzilhadas semânticas. Ouço apenas a roda do tempo, fiel em seu lamento. Solitários fantasmas tecem histórias. As vezes me deixam entrar; só as vezes. Aí então, o fio da meada desperta e avança cinza sombra pelo telhado. Em breve sei que vai desaguar feito vida pela coberta enverdecida. Vai acender lamparinas nos meus medos e desvendar a chegada. Talvez ainda demore um pouco. Seria esperar demais que um novelo apenas fosse suficiente.

Clara

2010-09-21T16:53:00.000-07:00

Jacarandá Mimoso, da zona urbana de Formiga, fotografado por Airton Lagoeiro Corrêa

A tristeza de quem é alegre é mais triste. A tristeza se reveste clara, se traveste de luz. O disfarce não convence, claro. Vermelha, a sombra esquece um rastro. Um ponto doído que não se esconde. Não adianta fechar os olhos, nem guardar esse pesar na gaveta. O carrossel não vai carregar a tristeza. Quando se é alegre, ela é claramente mais triste.

Asas

2010-09-17T17:58:00.000-07:00

Por anos segui seus perfis na internet. Orkut, twitter, blogs, todos os pontos/ com, enfim. Era eu a persegui-la, ridiculamente, temendo ser descoberta. O motivo era muito, mas não tanto, simples. Eu pretendia ocupar o lugar dela na empresa onde ela trabalha. Era ela o único nome que me separava da tranquilidade que eu tanto almejava. Uma linha apenas acima de mim, dois pontos e meio mais capaz. Foram quase quatro anos assim. No início eu esperava que ela não se adaptasse a cidade pequena. De onde ela vinha havia muito mais espaço para voar. Não haveria céu onde ela se acomodar por aqui. Esperava também que ela não se contentasse com a estabilidade interiorana. Essa sombra era eu quem pretendia. Uma rotina pacata, permanente e constante. Torci muito, até rezei, para que ela fosse classificada em outro lugar, para outra função; melhor emprego, mais perto de casa. Tudo em vão. Ela permanecia, no lugar que eu queria com todas as minhas forças. E o pior de tudo, parecia se adaptar a ele. Eu resolvi então tentar de outra forma. Não queria continuar matando leões todos os dias na savana ingrata que se abria à minha frente. Pedi que se abrisse uma vaga a mais. Vagas são abertas todos os dias nos mais diferentes setores. Ali mesmo eu conhecia inúmeros casos. Pediram-me calma. Aquele não era o momento. Caso eu aguardasse, a vaga seria aberta, no momento oportuno, certamente. Por ora, caso eu quisesse, ser-me-ia facilitado o ingresso no cadastro de beneficiados de um condomínio popular que estava sendo construído. A casa eu não queria. Já tinha a minha, construída tijolo por tijolo, enquanto eu escrevia belas histórias sobre cidades e pessoas. A vaga, no entanto, eu teria que aguardar. Crédula que sou, aguardei. Como demorasse muito, voltei dia desses para reavivar a esperança. Quando desci as escadas, de volta ao mundo real, ela havia murchado. Entre novelos de evasivas e desculpas amarrotadas, descobri que não trabalharia ali. Não era interessante para alguém que eu estivesse ali. No primeiro instante derramei minha decepção em todos que eu encontrava. Falei para todo mundo o quanto eu estava decepcionada, o quanto eu estava ferida. Todos, sem exceção, mostraram-me o caminho, lembraram-me quem sou. Serena, minha mãe foi certeira. Disse que há pessoas que gostam de brincar de Deus. Escondem-se na caridade assistencialista do prato de comida e do teto coletivo. Ao oferecer oportunidades estariam deixando o posto de benfeitores majoritários. Não poderiam perder, por tão pouco, a auréola arduamente conquistada. Eu não deveria me importar, pois era muito maior que aquela vaga. Saí, então, da janela em que estive pendurada durante esses longos anos e abri a porta. Não perdi, porém o costume de procurar seu perfil nos sites. Seus textos encantaram-me e eu ainda busco seu nome. Continuo desejando que ela desperte em algum lugar distante onde possa se sentir em casa. Contudo, não desejo mais ocupar o seu lugar. Descobri, em meio àquele emaranhado de pretextos, que eu também não pertenço àquele lugar. Hoje sou eu a responsável por construir minhas bases. Pretendo alçar novos e sólidos vôos. Não preciso, no entanto, de ninguém que me abra as asas.

Escadas

2010-09-07T07:15:00.000-07:00

Naquele dia, a rua me levou. Quando saí de casa não tinha noção exata de onde chegaria. Quando o telefone tocou pela primeira vez, eu estava sentada em uma mesa, cercada de extratos bancários, uma garrafa de café e muitos pontos de interrogação. Definitivamente eu não estava preparada para as próximas horas, nem para os próximos dias. Foi o dia mais triste da minha vida.

Superior a muitos outros amanhecidos e ainda por amanhecer. Superior ao dia em que meu pai morreu ou ao dia em que fui obrigada a assumir, sozinha, a responsabilidade por uma pequena família. Quebrado pelo barulho incessante do telefone, aquele desespero não era similar a nada do que já me havia acontecido até então. Embora a maioria das pessoas nem desconfie, este pesadelo se estende até hoje. Ainda hoje sou obrigada a viajar sozinha para um lugar que eu não conheço e responder perguntas de pessoas que eu nunca vi. Ainda hoje recebo correspondências que me apavoram pelo seu conteúdo, diante das quais tremo antes de abrir. Ainda hoje me assusto quando o telefone toca. Pode ser um amigo, um parente, um conhecido, questionando porque eu não os avisei que seriam irresponsavelmente ludibriados. Ainda hoje alguns olhares me interrogam e me questionam. Eles não sabem, mas nem todos os inquéritos do mundo seriam capazes de me livrar dessas acusações silenciosas. Com a vida no piloto automático, me pergunto quando irei acordar. É por isso que me entristeço quando vejo pessoas serem acusadas e julgadas pela mídia. Tanto pode ser a funcionária da lotérica de Porto Alegre, que simplesmente se esqueceu de fazer o jogo milionário ou o analista da Receita Federal, envolvido em uma série de coincidências eleitoreiras. Vi, no vídeo, o desespero da funcionária, com as mãos no rosto, sem saber muito bem como se explicar. Ela também não sabia que sua vida estava prestes a mudar para sempre. Sinto também a tristeza do analista que passou anos de sua vida se dedicando a construir um nome, uma reputação. Ao vê-lo exposto no Jornal Nacional, senti sua tristeza diante da ansiedade humana. Pressionado por pessoas que nem entendiam direito o que estavam perguntando. Eles não trabalham na receita e, certamente, não conhecem o sistema que ele opera há 17 anos. Gilberto deverá ser investigado. Ciente dos seus direitos saberá se expressar, se defender e explicar o mal entendido. Como as eleições estão aí todos deverão correr com as investigações para tentar esclarecer rapidamente esta triste coincidência. Visto por este ângulo, ele tem até certa sorte. Eu não era tão segura, Gilberto. Ingênua ainda não sabia me posicionar e exigir respeito daqueles que desconfiavam de mim. Crente que sou, em Deus e na justiça que vai além das normas e dos códigos, sei que existe um motivo para tudo. Este triste episódio deve servir para acrescentar algumas linhas ao seu já tão vasto conhecimento. Ao transmiti-lo você o terá vivenciado em todas as suas possibilidades. Essas coisas acontecem mesmo. Pessoas inocentes são obrigadas a provarem sua idoneidade, constantemente. Outras, sem alicerces, se apoderam de acontecimentos como este para justificar as próprias falhas. Aproveitam-se de escadas alheias na falta dos próprios passos.

O céu do meu pai

2010-09-07T06:46:00.000-07:00

Quando Eddie morreu, foi para o céu (As Cinco Pessoas que Você Encontra no Céu - Lloyd Kramer, 2004). O céu de Eddie era o parque em que trabalhava. Cercado pelos brinquedos e por sons de crianças que o faziam feliz, ele encontrou também outras almas, em outros céus que, de alguma forma, estiveram conectadas a ele durante a longa vida. Foi assim com meu pai. Quando morreu, certamente ele foi para o céu. Um céu claro e belo com todas as cores do amanhecer. Um céu de estradas largas e lisas por onde rodam imensas carretas azuis. No céu de meu pai há muitos caminhões. Alguns colegas já estavam lá quando ele chegou. Outros chegaram pouco tempo depois. Lá tratam de se encontrar e desencontrar, acelerando por entre as estrelas, buzinando a cada chegada. Na contra-mão da vida, acendem-se seus faróis e serpenteiam pelo asfalto, dizendo, sem falar, da alegria de terem se encontrado. No céu de meu pai não há tristeza. Pelo piscar dos faróis eles se avisam se ela aparece numa curva logo adiante. Aí dá pra cortar caminho, dá a volta e não topar com nenhum desalento. No céu de meu pai também não existem freios. Sem amarras, o caminhão pode até voar. A liberdade é a única carga que ele pode carregar. Toneladas dela cobrem a caçamba. O céu de meu pai também é um céu de risadas francas. Nessa parte, ele chega devagarinho, como quem não quer nada, e deixa todo mundo rindo de suas piadas. Do mesmo jeito ele segue em frente, só pra enxergar melhor uma estrela que fica logo ali, na divisa da saudade. No filme de Eddie (que não teve um céu tão lindo quanto o de meu pai), a história começa aonde pensamos que ela termina. Foi assim com meu pai também. De repente, no meio do caminho, ele estacionou a alegria. Pensou que a vida era grande demais pra ficar parada entre dois muros. E resolveu dirigir por estradas onde havia menos poeira. E menos cansaço...

Histórias...

2010-09-05T07:35:00.000-07:00

Minha mãe foi minha primeira leitora. Em seu reduzido quarto, coberto de telhas e teias, ela decifrava as letras que saiam tímidas da fornada do meu precário entendimento. Ingênua, muitas vezes ela acreditou que aqueles rabiscos pudessem mudar alguma coisa no limitado espaço que nos foi dado para viver. Era ela quem separava o melhor espaço no papel de pão onde eu rabiscava com sofreguidão as letras que povoavam meus pensamentos. A cadeira de madeira era o santuário onde eu apoiava as ideias. Era também um refúgio, onde minha mãe se sentava para tentar descobrir aquele mundo. Só havia uma janela e eu não a alcançava. A outra janela ficava no começo da rua e não era sempre que me era permitido chegar até lá. Aquela janela, sim. Por ela eu via exatamente onde eu queria chegar. Quando a janela se fechou, extinguiram-se também os “ralos” raios de sol que passavam pela fresta. Minha mãe então se deitou e demorou muito tempo para aprender a andar de novo. Embora o tempo tenha apagado muitas das suas palavras, minha mãe ainda é minha principal leitora. Por vezes já descobri ela buscando minhas letras, meu nome, minha essência... naquele mesmo quarto, onde não existem mais telhas nem teias. A cadeira, cujas cores foi apagada pelo tempo, também foi trocada. Foi jogada em um canto qualquer e deu espaço para pés e encostos mais sólidos que possam agasalhar sua solidão. Minha mãe divide generosamente meus assuntos. Hoje as páginas não voltam amassadas para suas mãos perdidas. É ela quem tenta, em vão, administrar meus rabiscos. Determina para quem eu darei o último exemplar que sobrou da última fornada. Eu hoje tenho outros leitores, mas minha mãe foi minha primeira leitora.

Ana Patrícia

2010-08-25T11:27:00.000-07:00

Vi-a pela primeira vez numa planilha do Excel. Na ocasião ocupávamos o mesmo degrau na escada dos sonhos. E mesmo sem nos conhecer, andávamos juntas na mesma fila de um imenso carrossel. Na roda-gigante da vida havíamos subido e descido, com a mesma intensidade. E havíamos apostado na mais tola das fantasias simplesmente pelo poder de “palavrar” memórias. Escrevíamos, sem saber, na mesma linha.

Foi somente quando as letras se encontraram que pudemos enfim ler, por inteiro, o texto que se formara. Certamente estivemos em outras circunstâncias, na mesma página, escrevendo juntas outras histórias. Não havia outra explicação. E somente por acreditar, teimávamos em continuar reunindo ideias.

Foi só para nos encontrarmos que se construiu a planilha do Excel. Foi somente para que pudéssemos trocar algumas aspas e crases. Ou para que eu pudesse colocar algumas vírgulas e exclamações no meu texto restrito. Aproveitei bem quando ela me ofereceu, tão generosamente, seu arsenal de palavras. Era um tesouro inigualável, cavado em profundas raízes de uma frondosa árvore genealógica. O acesso àquele banco de dados tão precioso fez com que eu me sentisse privilegiada, abençoada e feliz. Foi assim que, armada de pena e papel, eu me dedicasse à arte de aprender. Antes de fechar a página, já me sentia capaz de pontuar meus escritos. Já havia tomado coragem para sair do meu limitado dicionário. Podia então seguir em frente...

De vez em quando nos vemos. Embora as mudanças sejam indiscutíveis, não se aplicam a nós. É como se continuássemos subindo juntas a mesma escada. Talvez porque saibamos do nosso poder de construção. Seremos sempre nós que verbalizaremos a vida, substantivando os sonhos.

Reticências...

2010-08-01T15:32:00.000-07:00

As reticências são, na escrita, a sequência de três pontos. O nome vem do verbo latino tacere, que significa calar. Na verdade esses pontos indicam um pensamento ou ideia que ficou por terminar ou a omissão de algo que podia ser escrito, mas que não o é. Na prática, reticência pode ser também uma promessa do que vai acontecer. Quando queremos, reticência pode ser bem mais que uma interrupção. Quando acreditamos, reticência é o início de algo grandioso. Basta fechar o livro, deitá-lo na gaveta e começar a escrever uma história diferente.

Casa triste

2010-07-18T16:26:00.000-07:00

Talvez eu também mudasse de calçada, só prá não passar pela casa triste. Talvez eu não tivesse coragem sequer de desmanchar o papel e descobrir as letras ameaçadoras. A vida desenhada em giz de cera não era para caber tanta incerteza. No roteiro que escrevi havia mais espaço para voar. E eu, mesmo que pareça ter asas, levo um peso enorme nas costas. É apenas medo, mas pesa mais que todas as cargas do mundo. Não pense que eu teria essa coragem toda... O que me empurra é apenas ousadia e a certeza de que não haverá ninguém na cadeira ao lado. Não pense que eu levo essa coragem toda. Eu também mudo de calçada para não ter que passar pela casa triste.

Isaac

2010-07-07T05:22:00.000-07:00

A princípio seríamos nós a guiá-lo pela vida. Frágeis ainda, seus passos seriam por nós fortalecidos. Seríamos nós que cantaríamos cantigas de ninar quando seus olhos, mesmo cansados, se recusassem a dormir. Seríamos nós a admirar-lhe os primeiros rabiscos, através do sublime entendimento que só possuem aqueles que amam. Seríamos nós a abrir-lhe as cortinas, temerosos de que ainda não se sentisse seguro para equilibrar-se no fantástico carrossel da vida. Por fim, libertos de todo ensinamento, seríamos nós que nos colocaríamos sob a sua proteção... Quando no compasso do tempo, fossemos nós os aprendizes.

Um gracejo divino, porém alterou os ponteiros. Passos firmes avançaram o sinal; a música fez-se ao contrário; o poema fez-se ao inverso. A letra da música ficou, de repente, difícil de entender. Mais lentos, os dias passaram a ser contados pela intensidade da nossa aceitação. Não queríamos compreender que naquele momento, já não éramos nós a guiar-lhe. Não éramos mais nós a ensinar. O aprendizado vinha de sua força, de sua determinação. Bastava abrir os olhos. E aceitar cada sorriso, cada palavra como o pouco que restava de sua presença.

Hoje seu sono é tranqüilo. Não existe dor, não existe dúvida. Há somente uma estrela que brilha mais que todas as outras. Não há também espaço para abraçar o sofrimento. Mesmo que ainda doa fechar gavetas, é tempo de acreditar. É tempo de esperança, embora estejamos guardando tantos sonhos.

Agora que a semente foi enfim plantada, resta esperar o florescer de sua essência. No compasso de Deus que tudo transforma e tudo reconstrói, encontraremos a fortaleza para transcender a compreensão.

Adriana

2010-06-27T13:27:00.000-07:00

(Madona Litta Leonardo da Vinci, c. 1490-1491)

Perdoe-me por não partilhar sua dor. Há anos fechei as janelas. Desde que os faróis se afastaram não me permiti senti dor, ou medo, ou tristeza. Prefiro não pensar no que vem depois do amanhecer. Para a esperança você encontrou o canteiro pronto. Eu acreditei prontamente que em breve devolveria todas as suas senhas. Seria então quando dividiríamos planos de um futuro perfeito e sem vírgulas. A esperança não chegou sequer a germinar. Pereceu na frieza de uma realidade que eu não consigo vislumbrar. E então eu perdi todas as palavras. Estive presente em alguns momentos. Mas me sentia inadequada e desnecessária. Não era eu a dizer, não era eu a afagar. Vi-a abrir pacotes e escolher com cuidado a roupa que o vestiria pela última vez. Senti o seu bravo olhar a me dizer que tudo havia enfim acabado. Onde o deixara, você não o buscaria nunca mais. Perdoe-me por não partilhar sua dor. Eu deveria, mas não consigo. Não consigo vislumbrar a falta dos seus faróis. Nunca mais, é tempo demais.

A caixa

2010-06-27T12:46:00.001-07:00

Eu a queria perfeita. E ela foi. Esteve por anos dentro do meu conceito exigente de perfeição. Não havia marcas, nem cicatrizes. Não podia haver pontas nem cores que denunciassem qualquer transgressão àquele perfeito perfil. Era o que havia melhor de minha criação e vigiei todas as intenções do mundo de trazê-la para o degrau dos mortais. Jamais permitiria que estragassem a obra que eu criara com tantos sacrifícios. Foi por isso que caí quando ela criou vida. Um dia ela começou a respirar e eu percebi que não teria como mantê-la na caixa que cuidadosamente construí para ela. Como eu poderia impedir a entrada de pó quando o vidro se quebrou? Como eu poderia impedir a cicatriz quando a ferida se fechou? Eu bem que tentei, mas ela teimava em viver... Quando surgiam novas palavras em seu vocabulário, eu me sentia muito ofendida. Afinal quem ousaria escrever essas palavras? Também senti raiva a cada ruga que sentia surgir e a cada letra que via tatuada em seus alicerces. Também me incomodei quando tive que explicar para as pessoas as escolhas que ela havia feito e que contrariavam meus esforços. Ela não poderia ter deixado o mundo agredi-la tanto. E ela nem mesmo parecia se importar... Hoje começo a entender que ela está pronta para sair da caixa. Fazer o que, se ela não deu valor a tudo o que fiz por ela? Eu a queria perfeita. E, por algum tempo, ela foi. Até que as marcas começaram a surgir, e as pétalas começaram a se desprender...

A fé expressa em cores

2010-06-10T06:33:00.000-07:00

No dia de Corpus Christi as ruas se revestem de cor. Católicos de todas as cidades do país se reúnem para enfeitar as ruas, conforme as próprias cultura e história. O manto que cobre as vias expressa mais que a religiosidade. Nele são ilustrados as histórias de cada um. Renascem nas cores, mais que o simbolismo. Através delas, as raízes e o talento da população são lembrados em momentos efêmeros de beleza. Todos se tornam gênios, transformando em obras de arte, a matéria prima da vida.

Parênteses

2010-05-03T11:37:00.000-07:00

Os parênteses são por minha conta. Djavan apenas interpretou. Pegou a linha do tempo e enrolou calmamente no novelo de vinil. Um dia então, quando já havia construído um castelo sobre os escombros da minha desesperança, ouço o pio triste. Alguém mais deve ter cantado o mesmo soneto, a mesma canção... Em noites opacas, terá esperado respostas escondidas nas janelas mudas. Ou encolhido a própria solidão, enquanto via os faróis se afastarem. Terá empacado, confuso, diante das placas que teimavam em indicar apenas uma direção. Ou terá enfim descoberto o paraíso ao seguir o caminho menos provável...

(...) ao descampado se via
e eu de esperar
tava morta
com jeito de agonia
eu me encostava na porta
a disfarçar a barriga
dos risos da fantasia
fingindo ter
nos meus olhos
um sol que nunca podia
via passar procissões
e os velhos nos caramanchões
ê, ê
via passar esses dias
como se fossem dobrados
ardia em mim
esse filho
como se fosse pecado
filho do pecado
(Djavan, Minha mãe)

Depois da colheita...

2010-04-14T04:49:00.000-07:00

O livro “Éramos Seis,” de Maria José Dupret foi imortalizado por sucessivas adaptações televisivas. A obra conta a saga da desconstrução de uma família paulistana, nos idos de 1930. Sob o olhar forte e abnegado da protagonista, vão-se um a um do casarão da Avenida Angélica. Embora parafraseie Madame Dupret, farei o caminho inverso. Na verdade, éramos sete. Chegamos impregnados de versos passados e futuros e só nos fortalecemos depois da colheita. (...)

Jogamos a semente numa esquina da vida. Era tarde e havíamos marcado de nos encontrar. Chegamos por vezes, aos pares, sozinhos ou em grupos. Embora não percebêssemos vínhamos carregados de malas. Na bagagem, trazíamos sonhos sonhados e realizados. Trazíamos também medos e dores não resolvidas. Vinham filhos, pais, irmãos, amigos e amores de outros carnavais. Era a promessa de que o quadro não estaria pronto tão cedo. Depois da colheita, éramos sete. Infinitos e diferentes, em nossas lacunas; perfeitos aos nossos olhares.

Aparentemente a bagagem da primeira era pequena. Não se esperava nem se avaliava a coragem daquele sorriso inocente. Teria que se esperar a primavera chegar para sentir o calor do seu olhar. Trazia amores presentes e futuros. Se trazia mágoas, não dizia. Não cabiam na generosidade do seu coração.

A segunda chegou incompleta. Na essência sempre faltava alguma linha que não chegara a ser escrita. Faltavam ainda algumas páginas para completar o livro eternamente sonhado. Na bagagem, presentes e futuros. E um orgulho incalculável em ser mais uma daquele plantio.

A risada franca e sem medo chegou bem antes que a terceira tivesse coragem de se aproximar. Embora trouxesse mágoas, ela chegou de cara limpa. E foi assim que plantou sua semente. Foi assim que preencheu vazios. Na bagagem, a coragem de amar e a semente de um futuro que todos esperam.

A quarta foi o pilar de todos os rituais. Desde cedo, conhecia-se o valor de sua intensa bagagem. Conhecedora dos anseios e caprichos humanos desculpava-se por não ser tão presente, embora o fosse, mesmo quando distante. Fazia parte do seu perfil doar-se intensamente e nisso se baseava sua existência.

Uma enorme bagagem foi a marca registrada da quinta. Uma variedade de amores que tomou conta do jardim. Não ousamos contar, pois o coração grandioso parecia se expandir a cada dia e aumentar os sorrisos que cabiam sob a sua asa. Com tamanha ousadia onde caberiam perdas ou mágoas? Apenas pequenos pontos coloridos poderiam ser plantados naquele chão.

Sem rumor e sem alvoroço. Simplesmente. Foi assim que a sexta chegou. Uma bagagem silenciosa que ela não ousou despejar. A transparência no olhar, aos poucos, tomou conta do jardim. Dessa forma ela conseguiu plantar seus sonhos mais impetuosos e coloriu de vida as nossas vidas.

O sétimo chegou sem avisar. Já não esperávamos que ele fizesse parte da colheita, quando tinha em si todos os jardins do mundo. Era ele quem ia e voltava em torno do canteiro sem deixar jamais de dar sua contribuição. A generosidade era seu traço mais marcante e com ele completou-se a colheita.

(...) Foi preciso semear e aguardar o outono chegar. Entre chegadas e partidas foram determinadas releituras e recomeços. Hoje parece que nascemos plantados aqui. Avesso ao que queremos, redescobrimos nossas imperfeições. Tantas vezes são espelhos, reflexo inexorável de nossa condição humana. Retalhos do eterno aprendizado que aceitamos ao escolher caminhar juntos.

Pontes

2010-04-04T12:44:00.003-07:00

O rio se fez na minha frente, frio e assustador. Por estar escuro tentei interrogar às sombras se haveria uma forma segura de atravessar o turbilhão. Um outro lado de mim só queria fugir. De dentro do medo eu tentava pisar apenas as pedras próximas ao casarão. Em meio aos sussurros confusos o ribeirão rugia tentando me ludibriar. Aí então as pontes foram pintadas no quadro. Deviam estar ali por séculos, sem que eu as percebesse. Grandes e firmes corrimões, procurando intimidar qualquer pontinha de sofrer que viesse me incomodar.

O cortejo

2010-04-02T05:30:00.003-07:00

O mais difícil é achar o caminho. Depois que se encontra é só dar um passo após o outro. Há aqueles que seguem um roteiro pré-estabelecido. Sem surpresas nem sobressaltos. Há também quem busque um caminho durante toda a vida. Em vão entram por vielas e becos perdidos, tentando achar a saída. Outros, os infelizes, tampouco procuram. A própria loucura a eles basta. Quanto a mim, o mais difícil foi colocar os pés no chão. É certo que nos perdemos vez ou outra e tateamos em busca da felicidade. Aquela, a verdadeira. Feita da descoberta de um amanhecer, por vez. Posso, sem dúvida, identificar dois momentos em que me vi perdida, vendo o cortejo passar. A eles seguiu-se o gerar e o nascer. Da primeira vez a escolha foi sublime e desencadeou um processo de amor inigualável, belo e perfeito. Dividiu águas e fez guia de todos os futuros passos. O momento de agora ainda é um enigma. Só vejo a mudança. Inconvenientes atrás do vidro, os gritos foram abafados para sempre. A procissão simplesmente passou e com ela as dores. Embora ainda em gestação o futuro reserva jardins.

O muro

2010-03-30T05:03:00.000-07:00

Foi só para aproveitar o material. Passei o carro na frente dos bois e mandei construir o muro. Foi tudo feito às pressas. Não escolhi nada. Restos de pedra e tijolo e o cimento que sobrou. Catou-se a brita no chão e emendaram-se restos de ferragem. Aí o muro ficou pronto. Mais ou menos pronto, porque tudo o que se via era uma obra inacabada cortando meu terreno. Até quem era bem inexperiente no assunto, via que aquela construção não tinha muito futuro. Mas eu precisava aproveitar bem o material e deixei assim mesmo. Esses dias, não sei bem porque, fui obrigada a derrubar o muro. Eu até quis me enganar e acreditar que tudo estava bem. Não estava. Estava horrível e ficaria assim pra sempre. Talvez piorasse. Iria me incomodar sempre; cegaria minha visão para o mar que se desdobra depois da ponte. Eu não veria as velas que me acenavam, não teria porque navegar. Entraria por becos e ruelas, na intenção de me esconder. Nem sei até quando adiantaria. Eu passaria pelo muro e diria: ‘Eu poderia ter feito diferente. Agora não consigo mais mudar.’ É a hora então. Dá dó vê o muro derrubado no chão. Foram gastas toneladas de lágrimas e sobras para levantá-lo. E ele está no chão. No lugar dele quase posso ver erguer-se um muro novo. Alicerçado em material bom e resistente. Vejo também o fundo da horta. Terra fértil onde ensaiarei dálias e girassóis. Enquanto o muro não fica pronto, irei trocar a fechadura e me acostumar a entrar por outra porta. Tudo está certo. Apenas perdi umas chaves. Mas já consigo virar a tramela. Guaramemo tá aberta! Noh! Mais qui marzão, sô!

Jania

2010-03-25T10:48:00.000-07:00

_ Você pode sentar aqui e me ajudar a fazer essa matéria?

Olhei para a menina que se dirigia a mim e que eu conhecia só de parada de ônibus e altivez. Vi num relance o quanto ela sabia pouco de mim. Jamais eu poderia ajudá-la. Apavorada no meu primeiro contato profissional com as notícias, eu descobrira a pouco a minha ignorância. Jania seria por muito tempo um farol que me guiaria pelas ruas da cidade ou pelas linhas exigentes dos releases apressados. Separamo-nos por uma ou duas vezes. O destino zombeteiro fez questão de nos colocar juntas em outros dois trabalhos que desempenharíamos, driblando a distância e as dificuldades. Foram esses mesmos elementos que nos afastaram mais uma vez. Ela hoje mora em outra cidade e eu trabalho perto de casa. Apesar disso, nas palavras que escrevo sempre tem um pouco dela. Ainda esbarro nas crases, embora consiga espalhar as vírgulas com cautela, verificando a necessidade e a harmonia do resultado final. Também procuro me desvencilhar de pleonasmos e outras figuras inúteis de linguagem. Evito repetir palavras, enquanto sinalizo de vermelho as alterações a serem feitas mais tarde. Nos textos falta sempre a coesão que somente ela me proporcionou naquele momento. A confiança no primeiro dia em que descobri o avesso das letras.

Faróis

2010-03-23T11:49:00.000-07:00

É só o começo. Não espero mais faróis. Apagaram-se calmamente aqueles que me ensinaram a caminhar. Minha rua hoje se ilumina com a direção que só a ternura pode proporcionar. Tudo é muito claro prá mim. Não há espaço para dúvidas quando existe tanta luz.

A porta

2010-03-14T19:28:00.000-07:00

Ele tem o dom de me surpreender todos os dias. Talvez por tê-lo encontrado quando ainda era uma semente, não me acostumo a vê-lo crescer e cultivar os próprios faróis. Hoje ele me apresentou um texto misterioso, saído dos recônditos de seus vocábulos. Parecia adivinhar a porta que eu acabara de atravessar.

"Ousado aventureiro, decida de uma vez:

Faça o sino vibrar e aguarde o perigo

Ou acabe louco de tanto pensar:

'Se eu tivesse tocado, o que teria acontecido?'" (C.S. Lewis)

2010-03-03T04:15:00.000-08:00

Comecei a escrever esta história para você, sem lembrar-me de que as meninas crescem mais depressa do que os livros. Resultado: agora você está muito grande para ler contos de fadas; quando o livro estiver impresso e encadernado, mais crescida estará. Mas um dia virá em que, muito mais velha, você voltará a ler histórias de fadas. Irá buscar este livro em alguma prateleira distante e sacudir-lhe o pó. Aí me dará sua opinião. É provável que, a essa altura, eu já esteja surdo demais para poder ouvi-la, ou velho demais para compreender o que você disser. (C.S.Lewis)

2010-02-11T07:58:00.000-08:00

Queria ter aproveitado mais os momentos em que você era infinitamente nossa. Hoje temos que dividi-la com o futuro.

2010-01-17T03:54:00.000-08:00

Sonhei que vestia de novo treze anos. A fita cor-de-rosa era a mesma e a igreja continuava plantada no mesmo lugar. Havia também aquela mesma ausência de tantos entardeceres. E ainda sonhando eu pensei em rostos muito belos que se quebraram e se consertaram de novo. Apesar do frenético caminhar dos ponteiros, eu poderia.

Sherazade

2009-12-30T06:15:00.000-08:00

Uma página se perdeu. Nem assim o relato de Sherazade foi interrompido. Ele era brilhante! Fisgar... Está vendo!?? Ela o fisgou.

Novela

2009-12-30T05:37:00.000-08:00

“Santinha era uma menina que conheci”. Chamou a minha atenção a fala direta de Benedito Ruy Barbosa no site da Rede Globo. De repente a menina saltou de dentro de mim e me olhou com olhos tristes e conformados. Tinha 13 anos, ou menos. E não havia outra forma de ser. A novela era o único lugar onde a força da mãe e a impossibilidade do pai dariam num final feliz. Há, entretanto, coisas que Benedito esqueceu de contar. Apesar da angústia nos olhos da personagem de Nathália Dill quando se deitou com o peão, filho do capeta, algumas notas se perderam na poeira das estradas nevoentas. Os olhos da menina escondiam uma vergonha imensa e uma debilidade quase palpável. Nos passos incertos a vida real fugia devagarinho, feito o laço rosa açoitado pelo vento, no caminho da escola. Também não tem nada de inventado do Filho do Diabo. Com certeza ele também se chamava Zeca e sorria com dentes brancos e divertidos por saber que as mães queriam vê-lo longe de suas filhas donzelas. Ainda assim, as belas moças se encantavam com sua fala mansa e seu jeito firme de peão. E acredite, não é só naquela época que santinhas existiam. Ainda hoje é possível encontrar Marianas que se rendem à ilusão de que podem viver novamente nos olhos de filhas sonhadoras. A menina que acordou dentro de mim já passou por todos os seus cenários. A praça larga, a capela antiga. As vendas interioranas e seus grandes balcões embaciados pelas tardes conversadas. Também já percorreu estradas onde a poeira escrevia recados. Algumas coisas soam muito familiares. Só que no enredo vivido, o destino, um dia, afrouxa o laço. Não há mais limites neste pasto; a cerca era mais frágil do que se supunha e a culpa é uma coisa que não se resolve nem mesmo com anos de terapia. Os finais felizes ficam, às vezes, por anos, escondidos nas gavetas. De vez em quando vem um poeta e tenta entoar a cantiga novamente. Não é mais o mesmo som, nem são mais as mesmas notas. O ruído do berrante é mais gutural, incompreensível aos ouvidos não acostumados.

Sempre Bela...

2009-12-16T05:09:00.000-08:00

Por muito tempo, ela foi pra mim uma foto sorridente sobre a cristaleira. Todos os domingos eu vigiava o porta-retrato que, vez ou outra, mudava de jeito e lugar. Enquanto eu espreitava, o sorriso continuava impassível, confrontando com os grandes brincos de pressão, brilhantes em meus devaneios. Eu sonhava crescer e me transformar em alguém tão especial que merecesse uma foto sobre a cristaleira. Aí então eu teria brincos de pressão, sorriso no rosto e certezas no olhar. Não houve fotos nem cristaleiras. Mas quando cresci me deparei com ela lá, impávida me esperando. Dividimos sonhos e alegrias. Foi sob suas lentes que estreei na arte de ser mãe e foi sob o seu silêncio que sofri a maior de minhas derrotas. Partilho seus sonhos e aspirações, mas sei muito pouco de suas dores. A maioria delas eu apenas adivinho. Seria, portanto uma ousadia relembrar páginas que a vida lhe privou. Mas não custa nada plantar sementes novas onde o chão já se consolidou. No novo filme de sua vida, os convites não se esquecem amarelados nas gavetas. Eles viajam o mundo nas teclas do computador e acenam para festas repletas de harmonia e felicidade. Do baile ao qual ela não compareceu, não se ouvem o roçar dos vestidos longos, nem o doce ritmo do som. Mas de todas, ela foi a única que entoou sem medo a melodiosa música da liberdade. Seu baile hoje é a própria vida. Quando as cortinas se abrem, ela dança sem medo. Ela sabe que o soar das doze badaladas não ordena que magia termine.

2009-11-20T03:00:00.000-08:00

_ Mamãe, tia Dilana era poeta?
_ Sim. Tia Dilana era poeta. Escrevia em capas de cadernos, em papel de pão e no quadro verde da escola. Escrevia até nos cabides de madeira que dançavam na desordem do guarda-roupa. Era poeta e sonhava escrever nas paredes “como na casa de Regina Casé, onde era permitido sonhar.”
Mas não foi isso que respondi. Respondi que sim. Tia Dilana era e continua sendo poeta. Por trás dos olhos brilhantes e do sorriso encantador se esconde a poetisa da minha infância que apostava na alegria para alicerçar uma vida de verdade. E hoje, é lá, do outro lado do córrego que mora a poeta sapeca que teve coragem de ultrapassar os portões e construir a própria felicidade. Sem regras e sem modelos. Era simplesmente Adriana.

Um menino e seu violão

2009-10-30T12:41:00.000-07:00

Foi assim, sem ninguém perceber. Ele chegou com seu violão e encantou toda a multidão. Chegou sem nem mesmo avisar e de repente estava ali, somente notas, sons e afinação. Pra quem o viu crescendo, é uma rica melodia ouvi-lo tocar. Pra quem acompanhou seus passos é um benção ver a firmeza do seu dedilhar.

2009-10-26T12:51:00.000-07:00

As melhores lembranças da minha infância estão onde ele contava histórias. E nos levava para bem longe cantando com uma voz bem desafinada. E as músicas continham histórias, que eu esquecia e não conseguia guardar. Nem mesmo conseguia explicar para ele cantar de novo. E ele nunca mais cantou, e eu nunca mais ouvi...

2009-10-25T13:35:00.000-07:00

Tudo mudou muito. Da casinha branca no fim da rua não restou quase nada. Devagarinho fomos mudando tudo, para nunca mais esperar você chegar. O velho rádio se calou e, na sala, tijolos não se esquecem soltos pelo chão. Quando chove, não tenho mais medo. O gelo no meu coração é quase imperceptível. Ninguém o vê. Somente eu o sinto. Mesmo assim, ontem tive a impressão de que você chegava. Ouvi seus passos e sua respiração. Aí, então eu me toquei de que você nem respira mais. E percebi a doída inutilidade de esperar você chegar mais uma vez. Senti então uma tristeza tão profunda, como jamais houve, mesmo quando a chuva caía tão forte, a casa enchia de água e eu temia que fosse desabar.

2009-10-22T03:17:00.000-07:00

"O moinho já não existe; o vento continua, todavia."

VAN GOGH, Carta a Théo

Ao mestre com carinho

2009-10-18T04:18:00.000-07:00

Ela era professora. E deve continuar sendo. Em salas de aula onde books repousem sobre tables, deve haver ainda uma professora chamada Beth. Há muito perdemos o contato. A essência, no entanto, jamais foi destruída. Ficou a lembrança da valorização, do amor à profissão, da vontade de transmitir. É bem verdade que tudo era bem difícil. Tal como hoje a missão de ensinar era cheia de obstáculos. Faltava estrutura, interesse dos alunos, faltava enfim a terra boa onde a semente pudesse germinar. Mas como o sonho nunca morreu, alguns dos melhores profissionais da região nasceram na velha escola em que ela lecionava. Grandes nomes da ciência, do magistério, dos negócios aprenderam as primeiras letras por meio de Tânias, Marias, Lúcias, Anas, Eulálias e Janetes na Escola Estadual Padre José Sangali. De giz em punho, estes e tantos outros nomes escreveram páginas belas da história de Córrego Fundo. No baú dos primeiros anos, foram guardadas muitas memórias. De Beth em especial ficou a lembrança da professora que parou para ler os primeiros escritos de uma aluna. Mais do que folhas de papel pacientemente datilografadas, a menina recebeu naquela noite escura um incentivo. Quando a professora bateu na porta de sua casa ela teve a certeza de que valia a pena continuar escrevendo.

Infinita Highway

2009-07-28T06:17:00.000-07:00

Ontem Raphael e eu assistimos o "Acústico MTV" do Engenheiros do Hawaii. Enquanto meu filho fazia uma nova leitura das letras da banda eu rememorei sons que marcaram caminhos que eu trilhei sozinha. Emocionada recordei meu pai quando Humberto Gessinger dividiu “Pose” com Clara e sorriu orgulhoso do futuro que ela encarnava. A vida, afinal, é uma eterna encruzilhada. Para cada um de nós a Infinita Highway tem um sentido diferente. Alguns se sentam no banco dos passageiros e simplesmente assistem as curvas sumirem na saudade do retrovisor. Uns avançam, apesar das placas e da escuridão deixada quando se apagaram os faróis. Outros ainda vivem intensamente e correm sempre, em qualquer tempo, à luz do sol ou das estrelas...

"Para teus olhos, Inêz"

2009-06-24T12:56:00.000-07:00

No dia 02 de julho, Maria Inêz Guimarães irá receber, no auditório da Puc/Minas – Arcos o título de Bacharel em Direito

Em seu texto “Para teus olhos, Milene”, Liberato Vieira da Cunha fala de velhas paredes de tijolos, de diplomas e títulos conquistados, de montanhas, riachos e sonhos devolvidos. Nos olhos de Milene, vi você. E vi também as velhas paredes de tijolos, os passos corridos rumo a um futuro incerto, os riachos da infância, povoados de títulos escondidos. Vi ainda coisas que o autor não dizia, como os livros espalhados numa cama de hospital, o medo calado nos meus olhos e a fuga dolorida desse mesmo hospital para prestar vestibular. Relembrei os intervalos perdidos na sala de aula e a determinação presente em cada segundo desses cinco anos. E, acima de tudo, vi seu olhar perseguindo um futuro cheio de sucesso e brilho. No dia 02 de julho de 2009, quando enfim receber seu diploma de advogada, serei a mais entusiasmada dos seus fãs, sentada naquela mesma cadeira, onde buscamos nossas realizações. Quando você receber enfim o título que expressa sua garra e sua força de vontade, serei apenas mais uma das inúmeras pessoas que buscam mais sentido na vida, através do seu olhar. E mais uma vez, direi orgulhosa: “É minha irmã!”

Thamara

2009-06-12T10:01:00.000-07:00

Como um sorriso límpido e transparente, seriam as palavras escritas sobre Thamara, quando ela completasse 18 anos. Eu contaria de como ela chegou em nossas vidas, mudando rumos e conceitos. Falaria de vestidos cheios de babados, de passos apressados e de lágrimas de medo, quando, um dia um pedaço de futuro se despencou, sem freios, rua baixo. Lembraria do primeiro amor e de sonhos escondidos entre bonecas e pelúcia; de palavras não ditas, de desculpas não pedidas, de desentendimentos salvos em arquivos de computador. Falaria dos números em sequência nas velas de grandes bolos cor-de-rosa, ano após ano, enquanto crescia bela e sapeca. Falaria enfim da estrada em aberto, da saudade antecipada pelo futuro de intensas promessas. Pensei que fosse fácil...
E quando me dediquei à tarefa que julgava tão simples, me deparei com a complexidade do Amor. Thamara chegou e infundiu na vida de todos, um Amor maior do que a singularidade das palavras... impossível colocar no papel.
O que, a princípio, parecia bastante fácil, desenrolou-se numa atividade complexa e solitária. As mãos tentaram atropelar as idéias e o teclado não respondeu à intensidade das emoções que Thamara, pacientemente, tem plantado. Os momentos, tão vivos na memória, perderam então sua individualidade. E o papel continuou, teimosamente, branco.
Deve assim mesmo, quando tentamos descrever o Amor. Em sua doçura sei que Thamara irá entender. Personagem principal desta história feita de sonhos, expectativas e esperança, ela se dedica à arte de transformar. E foi exatamente isso o que fez! Quando nasceu, Thamara transformou nossas vidas. Aliás, antes mesmo que a conhecêssemos, ela já era a peça mais importante de um gigantesco quebra-cabeças que se chamou Felicidade.

Pássaros Feridos

2009-05-27T04:54:00.000-07:00

Existe uma lenda acerca de um pássaro que só canta uma vez na vida, com mais suavidade que qualquer outra criatura sobre a terra. A partir do momento em que deixa o ninho, começa a procurar um espinheiro-alvar, e só descansa quando o encontra. Depois, cantando entre os galhos selvagens, empala-se no acúleo mais agudo e mais comprido. E, morrendo, sublima a própria agonia e despede um canto mais belo que o da cotovia e o de rouxinol. Um canto superlativo, cujo preço é a existência. Mas o mundo inteiro pára para ouvi-lo, e Deus sorri no céu. Pois o melhor só se adquire à custa de um grande sofrimento... Pelo menos é o que diz a lenda. O pássaro com o espinho cravado no peito segue uma lei imutável; impelido por ela, não sabe o que é empalar-se, e morre cantando. No instante em que o espinho penetra não há consciência nele do morrer futuro; limita-se a cantar e canta até que não lhe sobra vida para emitir uma única nota. Mas nós, quando enfiamos os espinhos no peito, nós sabemos. Compreendemos. E assim mesmo o fazemos. Assim mesmo o fazemos.
(Colleen McCullough)

Mãe

2009-05-22T09:29:00.000-07:00

Maria Auxiliadora Leal e a neta Thamara Guimarães, presente e futuro desvendando saberes

Mãe, para mim, ainda é um mistério. O mistério da minha mãe, o meu mistério como mãe, o mistério das mães que caminham na mesma estrada e também não encontraram a definição. Na incapacidade de expressar, peço licença a Fábio de Melo para homenagear a minha mãe, através de suas belíssimas palavras.
UMA QUESTÃO DE ESCOLHA Padre Fábio de Melo

O coração anda no compasso que pode. Amores não sabem esperar o dia amanhecer. O exemplo é simples. O filho que chora tem a certeza de que a mãe velará seu sono. A vida é pequena, mas tão grande nestes espaços que aos cuidados pertencem. Joelhos esfolados são representações das dores do mundo. A mãe sabe disso. O filho, não. Aprenderá mais tarde, quando pela força do tempo que nos leva, ele precisará cuidar dos joelhos dos seus pequenos. O ciclo da história nos direciona para que não nos percamos das funções. São as regras da vida. E o melhor é obedecê-las.Tenho pensado muito no valor dos pequenos gestos e suas repercussões. Não há mágica que possa nos salvar do absurdo. O jeito é descobrir esta migalha de vida que sob as realidades insiste em permanecer. São exercícios simples...Retire a poeira de um móvel e o mundo ficará mais limpo por causa de você. É sensato pensar assim. Destrua o poder de uma calúnia, vedando a boca que tem ânsia de dizer o que a cabeça ainda não sabe, e alguém deixará de sofrer por causa de seu silêncio. Nestas estradas de tantos rostos desconhecidos é sempre bom que deixemos um espaço reservado para a calma. Preconceitos são filhos de nossos olhares apressados. O melhor é ir devagar.Que cada um cuide do que vê. Que cada um cuide do que diz. A razão é simples: o Reino de Deus pode começar ou terminar, na palavra que que escolhemos dizer.É simples...

Dreams

2009-05-15T13:33:00.000-07:00

Ramiro Corrêa Jr., professor de Filosofia, me apresentou Akira Kurosawa , no primeiro período de faculdade. O Imperador do Cinema me apresentou Van Gogh. Foi assim que conheci o mundo. Hoje apresentei Van Gogh e Akira para Wagner Faria, meu companheiro de desafios e sucessos. Creio que plantei uma semente. Este mundo belo e louco será descortinado para mais uma alma perdida. Van Gogh, que sob o olhar de Maxuel Cruz, já faz parte de uma sala que só existe nos meus sonhos, amplia suas perspectivas, cores e traços em Córrego Fundo.

Notícia inacabada

2009-04-13T10:37:00.000-07:00

Janice de Fátima Brito Silva na comunidade de Falhas

Quando criança sonhava escrever em jornais. Mesmo sem saber, minha mãe alimentava essa fantasia trazendo, toda semana, jornais de um açougue da vizinhança. No pequeno povoado, onde nasci e cresci, a carne era embrulhada em jornais velhos, rasgados na hora da compra, em cima de um enorme balcão de madeira. A prática não se consolidou pelo aparecimento de leis de vigilância sanitária e pelo progresso que não tardou em descobrir o lugar. Mas os jornais coloridos de tinta e sangue, repletos de notícias inacabadas, acabaram por determinar a minha profissão. O primeiro jornal que produzi foi o Informativo Córrego Fundo, órgão oficial de comunicação da prefeitura. O setor de comunicação mal existia. Não havia computador onde digitar as matérias e as fotos eram legendadas com fita crepe. Só depois de um tempo fui descobrindo os caminhos que as palavras tomavam até chegar ao leitor. Tão grande como a minha a euforia na infância, ao desembrulhar velhos jornais de açougue, foi a minha alegria em descobrir novos leitores. Estavam por toda parte. Colegas de trabalho esperavam o ônibus chegar para ler as notícias em primeira mão, outros pediam mais um exemplar para levar para o pai ou um conhecido. A neta falava da avó que não perdia uma edição do periódico e pessoas pediam para serem incluídas na lista dos que recebiam o informativo. Uma das mais belas surpresas que tive na época ocorreu em Falhas. Visitando a comunidade que conta com aproximadamente 300 habitantes, conheci Janice de Fátima Brito Silva. Ela, que há anos, presta serviço no Posto de Saúde existente na comunidade, fez questão de mostrar a importância que dava aos jornais que eu lhe mandava mensalmente. Como eram poucos exemplares, Janice fixava todos na parede para que as pessoas que compareciam ao posto pudessem ler. Cuidadosa, colocava frente e verso de cada edição. Á medida que novos números iam chegando, ela os substituía. De lá para cá, muita coisa mudou. Saí de Córrego Fundo e fui aprender mais sobre a vida e as pessoas em outra cidade. Fui e voltei muitas vezes. Viajei milhares de quilômetros buscando escrever novas histórias. Quase três anos depois, atendo o telefone e o sorriso de Janice atravessa a linha. Educada e muito gentil ela agradece pelos jornais que eu tornava a enviar. Faz coro a todos que estão felizes pela volta do jornal e deseja que minhas letras sejam cada vez mais firmes. Com o gesto de Janice, repetido incansavelmente a cada edição do jornal, eu me refaço da árdua tarefa de desvendar os mistérios da escrita. São lutas distintas e, ao mesmo tempo, tão iguais. Por trás do exercício da função pública, buscamos imprimir em nossa sociedade uma rede de informações, cujo objetivo é a cidadania. Tal qual o Quasímodo, de Peter Medak (The Hunchback-1997), espalhamos nossos panfletos a nosso modo. E utilizamos a prensa que temos, em oposição a uns poucos, pela construção da democracia.

Lentes que sonham

2009-03-30T08:57:00.000-07:00

Talentos são natos. Somente assim se explica a capacidade de algumas pessoas em captar movimentos e transformar em arte a técnica de reproduzir imagens. A foto acima é de Airton Lagoeiro Corrêa. Também é dele a fotografia da coruja que ilustra este blog. Fotógrafo e artista, Airton já participou de diversas mostras regionais e concursos fotográficos. Os focos favoritos de suas lentes são exemplares da fauna e da flora do Centro Oeste mineiro.

Izé da Maria Rosa

2009-03-06T06:56:00.000-08:00

Maria José Arantes (Izé da Maria Rosa) denomina a primeira biblioteca pública de Córrego Fundo/MG

Ela era uma exímia contadora de histórias. As bíblicas então, sabia de cor. Afinal já lera a bíblia infinitas vezes, nas mais variadas versões. Falava do fim do mundo, descrito em um dos tantos livros da bíblia, como falava do cometa Halley, cuja passagem presenciou quando criança: com uma dose extra de mistério e orgulho. Afinal quem, na sua idade, dispunha de tanto conhecimento, tanta vivacidade? Chamava-se Maria José Arantes e era conhecida como Izé da Maria Rosa. Nasceu no início do século passado, no dia 31 de julho de 1900 e morreu serenamente em 6 de setembro de 2002. Carregava em seus ombros largos uma carga de cultura e informação digna de qualquer doutor. Centenária, foi depositário da cultura da nossa sociedade. Em cem anos de vida guardou e contou todas as histórias do lugar. Ao morrer levou consigo conhecimentos arraigados em nossos primeiros anos de história. Conhecia desde os causos fantásticos dos nossos antepassados às tramas enigmáticas das colchas tecidas em teares. Durante mais de um século, as mãos hábeis da tecedeira escreveram com destreza, apesar da falta de lápis e papel. Os pés descalços ou amparados pelas velhas alpercatas andaram por muitos caminhos. Ela jamais deixou que a falta de recursos lhe roubasse a sabedoria. Valorizava a formação educacional e tentava supri-la através da busca solitária pelas páginas dos livros. Em tempos difíceis, quando nem bibliotecas havia em Córrego Fundo, ela mantinha sua minúscula biblioteca, valorizando a instrução obtida por meio dela, tanto quanto o conhecimento recebido nos longos anos de vida. Pacientemente ajudou a bordar cada ponto na trama da nossa história. Durante toda a vida, fez questão de preservar a cultura córrego-fundense e imprimiu essa missão em cada um dos 11 filhos, 51 netos, 69 bisnetos e 5 tataranetos. A todos eles contou histórias de lutas, vitórias, coragem e perseverança. Nos mundos que ela visitava através da leitura, os idosos eram respeitados e reverenciados pelos seus valores e conhecimento. Tinha, portanto, perfeita consciência de sua superioridade, frente aos jovens que nasciam e morriam, enquanto ela continuava lendo. Gabava-se de saber ler e escrever e, principalmente, de não precisar de óculos para isso. Já beirando um século de vida, recebia um livro para ler como quem recebe um tesouro. Seriam mais outras tantas páginas que ela descobriria ávida de tanta leitura, página por página. Ela falava então com a calma e a tranqüilidade que só os longos anos bem vividos proporcionam: "Hoje é muito fácil aprender a ler. Até em uma lata de óleo você encontra letras e palavras. ”E acrescentava orgulhosa: "Minha mãe colocou meus cinco irmãos e eu na escola. Só eu aprendi a ler". Ela tinha 102 anos e morreu sorrindo. Leu até a última página.

2009-02-25T08:07:00.000-08:00

Cal Viva

2009-02-20T09:37:00.000-08:00

O município de Córrego Fundo pode ser considerado um dos pólos da produção calcárea em Minas Gerais. Dotado de moderna tecnologia e mão-de-obra especializada, o setor comanda a economia da cidade e da região há mais de cinqüenta anos. Envolvida em franco progresso, a cidade mantém-se fiel à industrialização da pedra calcárea que, paralela a novas alternativas econômicas, constrói a história do lugar. Dos primeiros fornos de barranco, passando aos modernos semi-contínuos e aos potentes alto-fornos, a produção de cal de Córrego Fundo envolve desde grandes empresários, até empreendedores iniciantes que apostam na atividade como forma de enriquecer a sociedade.

Raízes

2009-02-17T11:21:00.001-08:00

Cidades interioranas possuem características próprias, inerentes ao ambiente em que se originam. O sucesso dos empreendimentos nelas realizados são apostas do trabalho e da determinação dos moradores. Emancipado em 1995, Córrego Fundo é um caso típico de desenvolvimento. O município, que possui pelo menos três séculos de história, é hoje um dos mais promissores do Centro-Oeste mineiro. O avanço econômico do lugar tem como base central a industrialização crescente. As atividades ligadas à queima e o beneficiamento da pedra calcária ainda se destacam como carro-chefe da economia. No entanto, outros segmentos, instituídos paralelamente no município, crescem consideravelmente e alavancam o progresso local. Própria das cidades pequenas, a riqueza cultural de Córrego Fundo sobrevive imperturbável. Hábitos e atividades dos primeiros moradores do município, convivem harmoniosamente com o progresso atual e mantém vivas a história e as raízes culturais do corregofundense.

Chegadas...

2009-02-13T11:26:00.000-08:00

Algumas cenas compõem o nosso cotidiano e acabam marcando de forma intensa nossa vida. Sobre o Marcos na faculdade, tenho duas lembranças muito fortes. Uma delas é de quando ele foi embora, estudar em Passos-MG. Um dia, o vi de longe, quando visitava Córrego Fundo. Parecia mais velho, mais seguro e tinha um brilho diferente no olhar. Marcos morou na minha rua durante toda a vida e teve uma infância muito difícil. Ao vê-lo tomar um rumo novo na vida, comecei a acreditar mais no mundo, nas pessoas e no destino. Ao ver meu amigo dar um primeiro passo rumo à formação profissional, percebi que um mundo novo existia e estava à disposição daqueles que tivessem coragem de procurá-lo. Muito da ousadia que eu adquiri para construir os meus castelos, nascia também naquele dia, na força e no brilho do olhar de Marcos.
Outra cena que irei guardar para o resto da minha vida é de uma noite muito escura, quando quatro alunos voltavam da Puc/Minas-Arcos: Eu, Agda, Marcos e Vantuil. Havia um silêncio doído, impossível de ser iluminado pela única vela acesa entre nós. Ninguém dizia nada, mas todos sabíamos que o Marcos não iria mais conosco no dia seguinte. As dificuldades eram muitas e, daqueles que caminhavam seis quilômetros por dia para vencer dia após dia os primeiros semestres da faculdade, sobraríamos somente dois. A luz trêmula da vela e o silêncio gelado não saíram nunca mais do meu pensamento. Não havia o que dizer e nem o que fazer. O que fazíamos já estava além das possibilidades normais de todos nós. Naquela época, ficamos sem a companhia de Marcos. Mas foi só por um tempo. Guerreiro e contestador, ele não demorou a fazer parte novamente do nosso sofrido grupo. Por mais que demorasse, seus sonhos tinham que se realizar. Para ele, uma porta fechada é sempre a perspectiva de mil janelas acenando em algum lugar. E é dessa forma que Marcos enfrenta cada obstáculo: com bom humor, coragem e muita habilidade. Embora há muito o que dizer do meu afilhado, neste momento tão importante da sua vida, gostaria de deixar somente a lembrança desses momentos, que marcaram a nossa caminhada. Que a luz daquela vela continue iluminando seus passos e que seja um eterno farol em sua batalha. Que as chegadas sejam muitas, dado a imensidão das suas saídas. E que cada conquista seja a coroação das diversas lutas empreendidas por você todos os dias de sua vida!

Prólogo

2009-02-12T05:43:00.000-08:00

Foi em uma tarde que decidi que seria jornalista. No entanto, há muito tempo a idéia já gravidava em mim. Desde o dia em que descobri que as palavras faziam minha mãe feliz. Sentada nos degraus da porta, ela folheava o livro que eu trouxera da escola. O título era "A brisa e a flor". As letras, naquele tempo, eram ainda caracteres confusos, mas à medida que ela desmistificava o conteúdo, eu sorvia as imagens de uma pobre flor desbotada pelo tempo. Foi o primeiro livro que li.
A única biblioteca da cidade morava na escola. Os livros rotos e malcheirosos ficavam à minha espera nas estantes quase vazias. Em pouco tempo eu havia lido todos, inclusive os que ficavam nas prateleiras mais altas. Sob a luz bruxuleante da lamparina, engolia sofregamente cada sílaba, depois que o mundo adormecia e só ficavam acordados os sapos coaxantes do brejo. A maior dificuldade era esperar chegar o dia em que a bibliotecária deixaria trocar os livros.
Para aplacar minha sede, lia bulas de remédio e jornais que minha mãe trazia do açougue, de vez em quando. Eu ansiava por conhecer o outro lado dos relatos que se perdiam nas páginas rasgadas. As notícias chegavam sempre inacabadas e era frustrante saber que a outra parte havia ido para casas nas quais jamais seriam lidas.
Naquela época, a única mídia da cidade era o microfone da velha capela no final da rua. Tínhamos um rádio ruidoso e, através dos programas musicais ou dos policiais impregnados de mistério e medo, sonhávamos com um mundo diferente. Havia também as radionovelas, abrindo espaço na imaginação e enchendo de graça as noites escuras. A televisão era uma incógnita, personificada em imagens escondidas por listras e sons obscuros. Quando enormes carretas desciam o asfalto, esbarravam no velho quebra-molas e fazia perderem-se, em um segundo, eternidades de informação. Escondido em um baú qualquer, o sonho se manteve, por anos, adormecido. Embora meus faróis iluminassem o papel a procura de palavras e os rabiscos se juntassem, vez ou outra, dando vida ao nevoeiro da estrada. O jornalismo não era mais do que uma saudade perdida na indiferença do retrovisor.